Tijolos de Verde Rude

Último texto…

2010-07-15T07:49:00.000-07:00

Boa tarde a todos.

Termino este blogue hoje e agora. Por uma questão de ligações e de contas do blogger, principalmente.
A partir de agora estou no blogue com o meu nome. É impossível alimentar dois blogues, um para poemas e outro para prosas. Não tenho esta divisão dentro de mim. Limito-me a escrever. Como gosto dos conceitos criados antes, chamarei aos meus poemas: tijolos de verde rude (termo poético dedicado ao bairro onde cresci e vivi cerca de 30 anos, os Olivais, em Lisboa, também título do 1º livro e deste blogue que agora termina) e às pequenas prosas: histórias do deserto (como constam em cadernos e folhas soltas, já lá vão anos que escrevo designando-as assim). Alguns destes textos, os que gosto mais ou que assumiram significados singulares alheios à minha vontade inicial, vou publicá-los pontualmente no novo blogue.
Não me apetece mais publicar textos que considero maus ou breves apontamentos de um futuro poema ou conto. Preciso de silêncio, tempo e por isso postarei menos e penso que melhor. As imagens e transcrições publicadas, só com conhecimento ou desejo do autor que não eu mesmo.
Penso publicar aqui um possível e futuro livro, por partes e apreciar a opinião dos que me lêem, seja ela qual for. Logo se vê o que sucederá com esta ideia.
Entretanto, prepararei uma breve biografia para que saibam quem é este escrevinhador.
Continuo o mesmo, apenas apresento uma forma de exposição mais organizada, penso… assumo a minha pessoa tal e qual como tenho consciência e não uma espécie de personagem. Crio personagens quando escrevo, mas não vivo dentro de nenhuma delas. Perdoem-me mas detesto avatares, nicknames, etc… se bem que heterónimos são outra história, nem que seja por respeito por Pessoa e pela sua obra. Antiquado ou pouco original? Seja o que for… há valores e princípios que são universais e intemporais. Seja a Verdade, a Liberdade, a Espiritualidade, o Homem, o Amor, a Consciência, seja Deus, a Mulher ou a Criança, a Família…
Agradeço-vos o apoio, leituras e comentários de cortesia.

Novo blogue:

http://carlosteixeiraluis.blogspot.com/

15 Junho 2010

FIM

as cidades dormem

2010-06-24T16:59:00.000-07:00

eu no fundo
agora quero dormir
apenas dormir
só quero dormir
no fundo

a cidade que fará
na minha ausência
a cidade é mulher
são mulheres
que sussurram

as madrugadas
os
crepúsculos
alguns frios e sempre
em silêncio
o sol nasce

como ele sabe e quer
com os pardais
e eu durmo
até abrir os meus olhos
azuis como o céu

da cidade que já
não dorme
esta onde vivo
aonde os erros
não se apagam

Junho 10

2010-06-24T09:46:00.000-07:00

Sábado, estarei aqui. Estão convidados.

O rio da noite

2010-06-24T09:40:00.000-07:00

às sete pancadas da noite
o poeta saiu
vestido de nevoeiro
respirado pela cidade velha

passos de sombras
levam as passadas da memória
nas ruas que desmaiadas
prestam vassalagem à lua e à sarjeta

de noite vestido
o poeta saiu
passo entre passo
o rio atravessou
o rio mergulhado em negro
o rio denso de silêncios
o rio da noite...

Se me permite

2010-06-24T09:35:00.000-07:00

Um poema plantado como uma oliveira

“Não há muito que ver nesta paisagem:
Alagadas campinas, ramos nus
De salgueiros e choupos eriçados:
Raízes descobertas que trocaram
O natural do chão pelo céu vazio.
Aqui damos as mãos e caminhamos,
A romper nevoeiros.
Jardim do paraíso, obra nossa,
Somos nele os primeiros.”
(*)

Se me permite poeta e escritor e homem
Desta terra levantado como uma oliveira
A tua sombra o nosso memorial
Da minha oferenda um cantar:

- Ó Alentejo, terra plana e seca
Sempre viverás no meu coração
Por mais que me doa e que peca
Em saudade, agonia e razão…

Que os coros dessas vozes te abracem
No eterno ou durante muito tempo…

[Poema de José Saramago]

2010-06-17T06:16:00.000-07:00

Vou estar aqui, no próximo sábado. Apareçam...

às vezes o que acontece

2010-06-17T06:13:00.000-07:00

às vezes o paraíso é uma mentira
doce e límpida mas com açucares
às vezes o diabo senta-se a nosso
lado no banco de jardim
sussurra-nos uma melodia de coro
e incómodo
na semana passada cruzei-me
com sete anjos e ia atropelando
um
às vezes isso acontece-me e pergunto
se aos outros o tempo
também acinzenta
por vezes o inferno é frio e só
molesta a dor e sodomiza-a
tornando-a submissa
são os dias da fome e do sono
às vezes isso acontece a uma parte
do mundo e são muitos
e eu feito parvo aqui a escrever
isto…

Apresentação de "O Último Beijo" (romance) de Manuela Fonseca

2010-06-11T06:40:00.000-07:00

Aqui estarei amanhã, pelas 17 horas, na Casa da Cultura de Santa Iria d'Azóia. Apresentarei um livro de muita Beleza, um elogio à Amizade, também ao Amor, com muita Vida e Poesia.

Luis e os objectos ridículos

2010-05-28T04:49:00.000-07:00

Luís tem a minha idade,
é um pesquisador de inutilidades,
caixote a caixote, já lhe disse que
nos caixotes da firma onde trabalho
nada se aproveita. Luís agradece.
Costumo dar pão que tenha
comprado e algum dinheiro. Trata-me
bem e trato-o bem. Conversamos. Falou-me
da sua esquizofrenia e de como parece
que pede para a droga. Contou-me que a
mãe trabalhava para uma senhora
que não fazia os descontos e que
deixou de precisar dela e agora está
doente e sem rendimentos a não ser
o pouco que o Estado dá e mal dá para
medicamentos. Nunca lhe disse que
acreditava no que me contava. Para mim
basta os olhos de quem fala. Disse-lhe
que onde cresci já vi centenas de olhos
de quem consome infernos, conheço-os
a todos. Luis tenta ser sincero e sempre
me cumprimenta. Pede-me desculpa e diz
que vai rezar por mim. Já não tem à
vontade para pedir. Há dias pediu-me
roupa e diz que por ali as pessoas deitam
fora tudo. Telemóveis a funcionar, brinquedos,
e uma continuidade de objectos ridículos.
Eu arranjo-te roupa, tens a minha altura,
só és mais magro. Fazem semanas que simplesmente
falamos e não me pede dinheiro. Um
vagabundo bem educado, posso afirmar?
Gosto do Luis. Trato-o como gente. Ele é
gente. Há muita gente assim. Gente que são
enxotados como canídeos sarnentos. Tenha
paciência, cão sarnento, chou, chou… e se
falássemos com eles, que doença nos
pegarão? Conhecem a história daquele rapaz
de 38 anos que vive nas ruas de Tomar com
uma pensão de invalidez de duzentos euros?
Aleijou-se na construção civil e agora não
trabalha.
Saiu num jornal regional, já lhe ofereceram
um quarto, dormiu lá uma noite, prefere as
ruas e as estrelas por cima de si, solidárias
e sempre sorridentes. Ninguém tem uma
queixa e todos os estimam, nunca fez nada
de ilegal. A guarda republicana aceitou-o
como ele é. Que fazer a este caso? Noutros
tempos e noutras culturas teria um papel
provavelmente espiritual mas hoje o homem
de barba e não demente que vive na rua
é invisível. Atravessa a rua e já não o vemos.
As crianças deixam de perguntar: Quem é
aquele homem que sorriu e disse adeus, está
tão sujo? Não é ninguém, respondemos, não
é ninguém… Na firma onde trabalho,
admiram-se de saber o nome do Luis.
Mas aquele homem magro como se
pertencesse a um grupo de sexagenários
famosos que ainda tocam rock n’roll
chama-se: Luis. É o nome dele.

(Maio 10)

O pesquisador de silêncios

2010-05-28T04:46:00.000-07:00

Agora reparo
Sou um pesquisador de silêncios
Os sussurros de vento nas folhas das árvores
Os lados mais sossegados
Do ritmo da grande cidade
Ouvem-se os gritos longínquos
Das mulheres na venda
Os navios que desatracam
O transito feroz
E um choro ocasional de qualquer gato
Nesta cidade há sempre um cão e alguns gatos
Em cada rua
Um velho que sorri
E uma mulher à janela
Também fado, eu sei e outros ritmos
Vivo destes silêncios e procuro-os
Apenas fecho os olhos
Calo-me
E ouço…

(Maio 10)

o anjo dos sonos

2010-05-28T04:45:00.000-07:00

como se sabe cada anjo tem o seu papel
após as sombras e as esquinas de tempo
este anjo que vos falo
lê as faces do silêncio
das pessoas a dormir
analisa os sonos e sorri
às perspectivas de soprar
no ouvido interior do espírito
doces universalidades de bem
sopra ventos de dar de dar apenas dar
como se sabe
ao dar os problemas se resolve
enquanto meio mundo calcula um preço a levar
por cada acção e serviço
o anjo sussurra ao ouvido dos interiores:
dá, apenas dá
este anjo anda de noite em noite
no sossego dos lares mais recônditos
vê os esgares e os mais negros pesadelos
desenhados nos rostos
das pessoas que dormem.

(Maio 10)

O domador das claustro-fobias

2010-05-27T07:21:00.000-07:00

O medo que o claustro se feche e se abata sufocando.
O medo que a multidão de eus enlouqueça e se aperte o cerco.
O medo que a altura seja queda e fim.
O medo das katsaridas rastejantes de antenas nervosas.
O medo dos espaços virtuais que sufocam.
O medo que a palavra se multiplique e emperre o acto da felicidade.
O medo da poesia que algema o espírito.
O medo do ruído imenso e paralisador.
O medo de si oposto a outros medos.

(Maio 10)

música de câmara e patos

2010-05-27T04:49:00.000-07:00

entre as árvores os bancos de cimento
o lago as canas a água sai do cano como que de nascente
a sala de exposições as vidraças para o jardim
os velhos passam as crianças rodopiam até caírem
o anfiteatro frio o violoncelo sola
dois violinos e uma flauta
a velha senhora ucraniana despe o casaco castanho
a camisa calças sapatos
a roupa interior e conduz os pés à relva
os violinos assumem a melodia
a flauta é vento suave
o casal de jovens namorados tiram as roupas e dançam
duas senhoras abandonam as suas roupas no banco
caminham com vagar
a flauta sola e termina
o flautista levanta-se e sai entre as árvores
ficam as cordas para a música seguinte
lenta e sussurrante
as roupas são vestidas lentamente
a senhora ucraniana senta-se e fecha os olhos
no fim do concerto sairá como veio
silenciosamente
os patos nadam no charco
os músicos arrumam os instrumentos
cai a tarde desenrola-se o frio
as sombras dançam ainda tímidas
um livro na relva aberto
as palavras do poema escorregaram indolentes
até à água
diluíram-se até desaparecer
ficou a noite
a alguns pássaros nocturnos.

(Maio 10)

Daniel Faria

2010-05-24T06:52:00.000-07:00

"As mulheres aspiram a casa para dentro dos pulmões

E muitas transformam-se em árvores cheias de ninhos - digo,

As mulheres - ainda que as casas apresentem os telhados inclinados

Ao peso dos pássaros que se abrigam.

É à janela dos filhos que as mulheres respiram

Sentadas nos degraus olhando para eles e muitas

Transformam-se em escadas

Muitas mulheres transformam-se em paisagens

Em árvores cheias de crianças trepando que se penduram

Nos ramos - no pescoço das mães - ainda que as árvores irradiem

Cheias de rebentos

As mulheres aspiram para dentro

E geram continuamente. Transformam-se em pomares.

Elas arrumam a casa

Elas põem a mesa

Ao redor do coração. "

De: "Poesia - Edições Quasi", pág. 122

Caquis

2010-05-14T07:20:00.000-07:00

Caquis e vento.
Crepúsculo laranja
Os teus pés

Na relva. Nus.
Brancos. Na sombra
De sorrisos.

Caqui ou
Diospiro. Cai no chão
Vermelho.

Água madura
Dos teus olhos. Leva
O céu cinza.

Abr. 10

Brisa e sol

2010-05-14T07:19:00.000-07:00

Jardim só. Brisa
E sol. Sombra leva tempo.
Move-se. Cobre-te.

Jan. 10

De ti, o Alentejo

2010-05-14T07:18:00.000-07:00

Duas oliveiras.
Uma fronteira. Seca
De ti. Orvalho.

Alentejo. O teu.
A minha alma dorme
Aqui e em ti.

De ti quero mel
Corpo e mar. Nuvem
E precipício.

Duas oliveiras.
A minha e a tua. O
pulo do lobo.

Dez. 09

Ela – Um haicai

2010-05-14T07:17:00.001-07:00

Tenho tanto sol
Para ti. Ternura, pele.
Uma alma grande.

Dez. 09

Cinco estrelas (2 Haicais)

2010-05-14T07:15:00.000-07:00

Cinco estrelas
Agrupadas. Não fazem
Uma galáxia.

Alguns versos.
Ideias. Sonhos. Não
Fazem um poeta.

30 Jul 09

Um mar (3 Haikais)

2010-05-14T07:14:00.000-07:00

O mar. Sempre
Presente. Um país
De mar e céu.

Mar de Sophia.
Direi eu: mar para
Todos e nenhum.

Mar tão longe.
Vento. Ondas. Dunas.
Tu. À espera.

30 Jul. 09

O Adeus (5 Haikais)

2010-05-14T07:13:00.000-07:00

Sei que não gostas.
Mas a estrada conduz-nos
Como ela quer.

Sei que não gostas.
Sou frio e sem interesse.
Um simples cão.

E disto gostas.
Da nudez do mar azul.
Vento a norte.

Talvez não gostes
É do meu adeus. Aceno
E afasto-me.

Virei um dia.
Quem sabe se de facto.
Bem, adeus.

22 Jul. 09

Pulllll… - Poesia Contemporânea do Canadá

2010-05-12T03:14:00.000-07:00

Para muitos dos que escrevem poesia e se interessam por poesia, faz bem espreitar este belo livro (de forma quadrada) de 296 páginas em edição bilingue. A tradução foi feita por John Havelda, Isabel Patim e Manuel Portela. A editora é a da língua de fora, Antígona. 13 Autores. Nascidos entre 1925 e 1966. Eles são:

Robin Blaser,
Christian Bök,
Dionne Brand,
Dennis Cooley,
Jeff Derksen,
Robert Kroetsch,
Karen Mac Cormack,
Steve McCaffery,
Roy Miki,
Erín Moure,
bpNichol,
Lisa Robertson e
Fred Wah (o único que me dizia qualquer coisa, até agora).

Poesia diferente entre si, um ponto em comum: a experimentação. Como diz no site da Antígona, acerca do livro: “…Em todos os autores escolhidos é possível reconhecer uma prática experimental de radical interpelação da linguagem e de abandono de estratégias de significação fossilizadas…” Uma espécie de free-jazz da linguagem. Um livro que me cativou e vou visionando e lendo com gosto. Em edição bilingue. Não falta após cada a antologia de cada poeta, as listas de obras editadas e uma breve biografia. Uma lição de poesia e edição, amigos.
Sabe bem esta experimentação, para “nós” que por vezes não saímos da poesia complexa como nevoeiro cerrado, a herberterização (ui…) do poema, o receio do poema limpo e directo, o receio de experimentar (e estragar, porque não…) e às vezes, a facilidade de usar o mesmo molde por décadas. O que não passa de uma mera opinião bem respeitosa. Experimentem ler e ver e respirar este belo livro. Tem certas dimensões que não se adaptam muito para ser lido no metro ou autocarro, sobretudo se forem em pé e tiverem de se agarrarem. Com jeito, consegue-se. Dá para ler no chão, de pernas para o ar, no jardim, nos concertos de musica de câmara chatos, na relva (se a houver, pura de cocós de cão) e aonde a imaginação vos levar. Eu diria que até pode ser lido enquanto se conduz, nas filas de trânsito, ao que eu aconselho que façam antes um bom seguro automóvel, mera opinião também.
Posso-vos dizer que ando com ele por semanas e não se esgota, até sentido de humor lhe encontro. Pura arte. Ou seja, não o consigo largar, o chamado livro-lapa…
Parabéns à Antígona por este esforço de edição. É daqueles livros que imagino editores nos seus cubículos rodeados de pilhas de livros a imaginarem a possibilidade de o editarem e a concluírem: “Ah, isso não se vende… ninguém lhe irá pegar… não é para nós… a poesia não isto e não aquilo… etc… etc…” A poesia sempre irá sobreviver a tudo e todos. A todas as crises e inclusive à crise irónica de em plena crise económica de comprarmos os livros e não os lermos. Parece que não faz muito sentido, mas nos dias de agora, o que faz sentido?

Uma folha de árvore já caida

2010-04-29T06:26:00.000-07:00

folha de árvore
caida
folha de gente
de homens de suor gasto
sapatos torcidos a frio
de mulheres de faces gretadas
rugas e cansaço
folhas de árvore
caida
crianças magras de gritos e uma
bicicleta
enferrujada e lenta
uma bola de borracha gasta
folhas de árvore
caida
caido o corpo
do homem vivo
sujo e bebido
sempre o mesmo
na mesma esquina
as pernas debaixo do automóvel
alguém o levantou
e o levou
folhas de árvore
caida
caio ali
apetece-me cair ali mesmo
e ficarei
para que me levantem
estou com eles
o meu povo
folhas de árvore caida...
24 Ago. 09

Tristeza

2010-04-29T06:25:00.000-07:00

“Deus ofereceu-me
A salvação,
O resgate do mal
E a vida eterna.
O amor e a compaixão,
Um planeta e um solo.
Um lar
E eu já não aceitei.”
20 Ago. 09

(escadas)

2010-04-29T06:13:00.000-07:00

Escadas de trama em vidas acima
Ver a chuva enlamear
As veredas prumadas
Ver-te desaparecer nos nevoeiros
De ruas de pedra cor de morte
Quero-te cidade ruga do passado
Ignoro as estátuas famélicas
Abraço-te mulher de maças salientes
E ancas de rio com açoite de vento…
Abr. 10

(redondo)

2010-04-29T06:12:00.000-07:00

redondo carocha redondo
seio de mulher redondo seio de mulher
redondo ruidoso redondo
farol redondo farol
rola redondo rola
não trava redondo não trava
vw hitler vw
vw hitler morreu se não eu matava-o vw
um carocha é uma mulher redonda um carocha é uma mulher
redondo beetle redondo
rola estrada abaixo rola
(abr. 10)

Londres – Nuno Dempster

2010-04-27T09:49:00.000-07:00

Editado pela &Etc, a editora dos livros diferentes e rebeldes, irreverentes e desalinhados, essa mesmo.
Uma poesia directa, olho no olho, de deambulação e observação. O poeta vê-se em viagem, absorvendo tudo à sua volta, com ironia e humor. Entra Shakespeare no poema, observa as belas “celtas”, bebe-se pints enormes de cerveja, o rio, a história dos lugares, os passos do poeta por entre as multidões, o Big Ben, os palácios, a National Gallery, a sede dos caminhantes observadores de Londres, mais um pint desta vez de Guiness, mais um traço de história numa cidade monumental de misturas que sabe preservar histórias e sorrisos. Este livro lê-se depressa demais, com prazer, é preciso abrandar e travar o tempo, e ler com calma. Os bons livros lêem-se novamente e novamente, escolhemos partes, gastamo-las e passamos a outras partes para serem gastas e a poesia não nos abandona. Neste livro viajamos com o poeta a Londres. O poeta reconhece que Londres nunca sairá de si e nós, leitores sabemos que é esta poesia que não sairá de nós.
Sendo esta a mera opinião dum leitor, nunca uma critica, sei lá fazer isso, apenas reajo e digo, gostei imenso da poesia de Nuno Dempster.
Um exemplo, logo na primeira página, com todo o receio em desarranjar do contexto o poema, que se quer inteiro; assim começa Londres:

“Os aeroportos são rampas de onde partem
grandes naves em busca da humanidade,
rumo ao calor de estar vivo,

naus celestes que demandam o amor ao mundo
e a variada gente, e a cor das cidades,
e possuir o tempo no tempo que pulsa da vida.

Nos olhos vai a claridade dos poemas,

a essência do absoluto impossível,

não uma palavra,
mas todas as que haveriam de existir
para que todas as dissesse
e a unidade delas se tornasse em beleza,
essa ideia que se afasta
e que volta sempre, como agora.”

(continua)

Boa leitura.

Rock N’ Roll (50 Haikus)

2010-04-26T06:07:00.000-07:00

I. (Rock and Roll)

(Um)
Lou Reed
sussurrou-me ao ouvido
New York está viva.

(Dois)
Poe está vivo,
Mais do que nunca.
The Raven

(Três)
Bate-me à janela
Do cérebro e grita.
Dear Heather…

(Quatro)
Sim, Leonard
Cohen, finge que dorme
ao recitar.

(Cinco)
Tom Waits
e Nick Cave juntos.
Roucos lamentos.

II. (Dexter Gordon)

(Seis)
Dexter é grande,
Fato azul, pequeno
Chapéu e sorriso.

(Sete)
Round Midnight,
Solo lento e sopro
de nevoeiro.

(Oito)
Round Midnight
Só treze minutos
e o fumo.

(Nove)
Novo sorriso
Saxofone na mão,
na alma.

(Dez)
Voz que
Rouca, agradece. Lá
fora, a noite gela.

III. (Ramones)

(Onze)
Uma guitarra,
Um pé que bate no
Chão. Estrada.

(Doze)
Judy is a punk.
Penso que o problema
Será dela.

(Treze)
Uma perna que
Anda. Um muro sujo
E um autocarro…

(Catorze)
Devia ter
Parado. Chegarei tarde
Ao ensaio.

(Quinze)
Onde não aprendo
A tocar. Bebo uma
Cerveja. O rio.

(Dezasseis)
Hey Oh, Let’s
Go… Malta, dois ou
Três acordes…

(Dezassete)
Que o concerto
Comece. Libertem os
Porcos na estrumeira!

(Dezoito)
Libertem as cordas!
As partidas e as vocais.
Até à queda.

(Dezanove)
Fim. O cansaço
É suor e pele branca.
Noite fria.
(Vinte)
Joey. John.
Dee Dee e Marty.
It’s over.

(Vinte e um)
Boa noite, putos!
O concerto terminou
E os 70 já lá vão.

IV. (Anos 70)

(22)
Iniciaram. Tinha
Quatro anos. Quando
Terminaram

(23)
Tinha catorze
Anos. Recordo o
Som dos 70.

(24)
Espastelado e
Datado. The Band
E Dylan.

(25)
A revolução
De 74. Eu fiz a minha.
Oito de idade.

(26)
Parti um jarrão.
Joguei uma bolada.
Entre o quarto

(27)
E a cozinha. Um
Belo golo. Chuto certeiro.
Belo disparate.

(28)
Eu. A multidão
De adversários imaginados.
A todos fintei.

(29)
Nesse dia,
Meus pais tardaram.
Dia de caos.

(30)
Sós, eu e irmã.
A vizinha do lado: Não
Tenham medo.

(31)
Não tínhamos.
A brincadeira durava.
Não choveu.

(32)
Prédio de varandas
Corridas. Em V. Roupa
Estendida. Flores.

(33)
A relva sorria.
Bem debaixo dos pés.
Cães ladram.

(34)
Mãe chegou:
A revolução. E nós:
Jarra partida.

(35)
Pai chegou
Mais tarde: Vim a pé
Desde Belém.

(36)
E nós: Não é
Sábado, senão daria
O Bonanza.

(37)
Rimos todos.
A revolução acabou.
Fomos dormir.

(38)
O Bla Di O Bla Da
Dos Beatles ainda resistiu
Na telefonia.

(39)
6 anos depois.
Termina os anos 70.
Num ápice.

(40)
Last Waltz.
Ouço-a e já não danço.
Não apetece.

V. (Viagens)

(Quarenta e um)
Vento só.
Borrasca. Areia
Cortante.

(Quarenta e dois)
Estrada com
Fim. Arbustos secos.
E o céu.

(Quarenta e três)
Rodas quentes.
Alcatrão treme. Sol,
Cacto e sede.

(Quarenta e quatro)
Montanha no
Horizonte. Pé na
Tábua. Poeira.

(Quarenta e cinco)
O rádio chora e
Lamenta. Suor na testa.
Garganta seca.

(Quarenta e seis)
Radiador rompe.
Brisa de norte. Um
Biplano passa.

16 Out. - 27 Mar. 09

(47)
Com o tempo
Os sons misturam-se com
A respiração.

(48)
Não sei se ouço
Um blues poeirento ou
Um mero solo…

(49)
De Coltrane a
Chet, de Hendrix a
Muddy Waters.

(50)
Provavelmente,
It´s only rock and roll
But i like´t.

Abr. 2010

(Chamemos haikus com toda a liberdade. Se Matsuo Bashô saltasse do tumulo da memória, depressa me açoitaria a golpes de bambu. Para me defender, quatro ou cinco ganchos de direita lhe teria de aplicar. Cada um no seu lugar, o mestre com as suas meditações e eu com as minhas divagações e brincadeiras. Saibam amigos, isto foi escrito por puro fun fun fun, poesia é outra coisa. Alguns destes "haikus" já foram por aqui publicados, mas não nesta sequência. A este trabalho chamemos-lhe apenas rock n’ roll. Mea culpa.)

Mescal & Absinto

2010-04-16T07:03:00.000-07:00

Tu és um corpo nu cravejado de balas de deus que fedem felicidade pela tua ampla porosidade de uma ninfa em decadência de sombrero engripado como nunca o vi.
Bebe um trago desse veneno dos dias e faz-te ao oceano do teu desgostoso e tedioso amor das flores deste vale que te corrompe.
Cospe-me ao absinto dos dias e que eles se suportem em alicerces marmóreos de calor.
Tu és um corpo vestido da minha intenção.

17 Jul. 09

Céu de Rothko

2010-04-16T06:49:00.000-07:00

O velho entra no museu.
O quadro de Miró entra no velho.
O velho senta-se e sorri.
Uma jovem mãe segura
Uma criança loura,
Que a puxa para longe.
A criança cai,
A mãe pede desculpa aos presentes.
O velho sorri.
“ Que belas quedas
Dão as crianças!
Eu queria cair assim.
De uma vida para outra.”
O velho caminha.
Observa uma tela gigante de Rothko.
O velho leva a tela na mente.
E a criança que caiu.
Afaga o gato quando chega ao seu
Apartamento de luz e memória.
Deitou-se no sofá e sonhou
Com quedas de crianças, seus gritos
E uma bola multicolor
Que deixava marcas num cenário
De tela a duas cores predominantes
Como a tela que visionara.
Quando a tarde caiu, o velho dormia.
O gato adormeceu entre duas sombras
E um feixe de sol quente.
Eu no andar de cima,
Soprei o sax e pensei nisto tudo.
O céu por cima queria que chovesse.

21 Jul. 09

Puros - 1

2010-04-16T06:18:00.001-07:00

Ouves falar duma luta entre
Anjo e demónio,
Dizes que é simbólico. Como
Sabes que o é?
Não lutarão por ti, pela
Tua alma e destreza de vida?
Como sabes que não existem
De verdade, invisíveis e tensos
Na sua chama de intenções?
Ouves falar e não sabes
Apenas atribuis relevâncias
Quando o desconhecido
Te sopra magnetismos.

Set. 09

as tabernas

2010-04-16T05:04:00.001-07:00

devia-se revitalizar
as tabernas
de sabedoria de talha
ao canto

velhos e novos e copos de sorrisos
ideias de dias encolhidos ao frio
e na leveza dos minutos sorvidos
faz falta a orquestra de gritos

as tabernas não se fecham
as sombras da memória sustentam
os pilares do povo que se chama
outra coisa mas ainda sonha

as tabernas para os estudantes
e as enfermeiras os marinheiros
roqueiros e mulatas gente do andar
de cima e da cave dos bacalhaus

expostos a quem passa nos fundos
a mulher sem dentes canta e é fado
eu passo sorrio e sento-me só
quero ouvir as entranhas da vida.

as tabernas das ruas fingidas ao tempo
as lavadeiras já diferentes de outras
eras mas o brilho do vinho nos olhos
é o mesmo um cão ladra e eu pago

rua acima a rua pesa a rua estremece
um terramoto no bairro ou um avião
que pesa o céu ao longe o rio brilha
o mesmo azul de cima do de Coimbra.

as tabernas meu bom velho são
universidades que se lixe Salazar
ele não sabia o que era o ventre
do humano gasto do trabalho

dava bitacos de tabernas e escolas
e manicómios para engavetar os sãos
e libertar os loucos que se lixe
as tabernas não se fecham.

Out. 09

outras chuvas

2010-04-16T05:02:00.001-07:00

dormias nos campos
só para cheirar respirar sorver
o perfume da terra molhada

com a tua roupa molhada
colada ao corpo
deixavas-te acariciar pelo vento.

dormias nas sombras doces
das feias oliveiras
que belas são.

fui ter contigo e levei
leite de cabra
e figos colhidos

a chuva veio nos cantar
o nobre vespertino
deixei-me ficar e
deixas-te ficar
que chova deus que chova.

Out. 09

chuva

2010-04-16T04:58:00.000-07:00

chuva
chuvas
leva o que doi

leva os terraços de dor
os pedaços de memória
e o pó das planícies

chuva
lava-me e leva-me
longe e perto e dissolve-me...

chuva tem tempos que não molhas
o que ferve por dentro...
chuva...

Set. 09

Rompantes

2010-04-16T04:46:00.001-07:00

Repentes Fumados Céus
Crianças Triciclos Madeiras Lixos
Mulheres Gritos Prazeres
Ruas Ruas Ruas
Prédios Relvas Conceitos
Arquitecturas Nus Despidos
Crianças Gatos Bolas Bolos
Mulheres Cumes Ciclópicos
Picos Cactos Recreios
Telas Nus Abstractos
Comboios Mercadorias Céu
Locomotiva Vapor Recordação
Pais Celeiros Triciclos
Pais Gatos Gritos Muros
Relvas Chuva Maratona
Tenho um cão chamado Pollock.
A velhota que mora no rés-do-chão
Chama-o PALOP porque é negro.
Tijolos Vergonha Televisão
Jornal Fotos Tristeza
Tristeza Mulher Vestida.

Nov. 09

Um livro…

2010-04-16T04:40:00.000-07:00

Um livro – um acto de amor.
Uma biblioteca, mesmo que não seja de Babel – o registo de amores passados.
Um poema – é como o vento, ninguém o agarra realmente, bebemos um pouco e o resto dissolve-se mas nunca para sempre. O vento sempre soprará novamente.
Um poeta – um ser meio perdido meio encantado com a queda das folhas e os risos das crianças.
Um velho – as rugas belas e sorrisos de dignidade.
Uma mulher – uma tempestade, que trás desarrumação e paz.
Um gato – apenas um gato quieto.
Um livro – um acto divino, um acto carnal e um acto da força do mar no coração despojado do vagabundo.

Dez. 09

Se eu desejar apenas desejo

2010-04-16T04:33:00.000-07:00

Se eu desejar apenas desejo
Não há poder especial nisso
Que deseje as coisas certas
Porque esse mesmo desejo
Pode ajudar alguma alma
Nos seus próprios sonhos.
Sei que devo continuar a nunca
Esquecer que a limitação
Do meu desejo é humana,
É pobre e é enjeitada.
Reconhecer este duro facto
Não me faz desejar menos,
Não me faz sonhar menos,
Nem sequer parar inactivo
Mas faz-me acordar e saber
Que um desejo pode ser nada
E antes que esse nada se realize
O desejo deve morrer novo
Para dar lugar à luta, ao braço
Arregaçado e ao abraço sem fim,
Talvez assim o meu desejo se
Realize.

Dez. 09

(os erros)

2010-04-13T06:27:00.000-07:00

Os princípios:
Viagens, que são…
… o abandono de Lugares.
Terra deslumbrante…
… de Gentes e tão só…
… Rostos.
Rugas do tempo…
… Sinais de vida.
Ser nós e os outros…
… Passear entre as vidas.
Entre os muros da existência
e então observar…
Misturar corpos e respirar a terra…
… apenas o direi:
Os erros não se apagam.
***
Fins e tão só:
As Gentes não desiludem, apenas gritam…
… os Lugares permanecem.
O Traço da vida de outrora não deve desaparecer…
… o erro não se apaga.
Artes do único, aprendemos estragando…
… uma tela surda e também um país.
Esperança verde das colinas…
… nas gentes, nas Gentes.
Cabeças que desenrolam apelos de sonhar…
… Corpos que se movem e que movem.
Braços que abraçam…
… Mãos tarefeiras.
Os Rostos contam as histórias…
… que os ventos não apaguem os Erros, são a nossa memória.
***
Apenas isso, não mais…
Bem hajam.

Abr. 10

(nos caminhos calcorreados?)

2010-04-13T06:26:00.000-07:00

Que poesia esperas encontrar, sim tu, nos caminhos percorridos?
Sonhos de labirinto já sonhados e multiplicados.
Metáforas já centenárias e ou mesmo milenárias gastas de si.
Utopias gargalhadas no consciente.
Masculinidades de banda desenhada para criança de berço.
Mulheres de capa de photoshop de má arte.
Paraísos de papel pardo que Baudelaire não sonhou.
Deuses caricaturas chumbados pelo júri temporal.
Mitos tão gastos que se desfazem como papiros egípcios.
Seios de mulheres como carne no talho, erotismo de camionista.
Livros sem pó e sem peso em estantes à espera de arder.
Pá, poesia não é isto, eu não sei o que é mas não é isto.
Romantismo de postal amarelecido.
Chumbaste o exame, entra na porta seguinte, a que diz: sem fim.
Faz-te à estrada, a vida não espera, faz-te à estrada.
Larga a encruzilhada, arranja um pacto contigo próprio e aventura-te.
Agradece à estrada ter-te trazido até aqui, agora
Estás por conta própria e abraça o horizonte.
1 Abr. 10

Dois (o mundo)

2010-04-01T01:37:00.000-07:00

o mundo fala todas as línguas
o mundo são as pessoas que o vivem
nem todas o habitam
o homem cancela-se a si próprio
há muito que vive o seu armagedon
tu, escolhe o teu
o mundo de pessoas tem todas as raças
e uma só
o mundo quer ir dormir
e acordar num novo mundo
para apenas ser
o mundo são as pessoas
que o ridicularizam
a vida tem tanto de morte
o mundo és tu
mesmo que não tenha eu
o meu mundo és tu
no teu mundo eu não existo
pelo menos para mim
a ti basta-me
não preciso de mim
aliás nem sempre existo
às vezes descanso a existência
faz-me bem
o meu luxo a minha nicotina metafísica
deixo-te um só poema
e toda a amarga ausência
Mar. 10

Um

2010-03-30T06:35:00.000-07:00

um só pai e um só horizonte
que partilhamos e disputamos
como se fosse nosso

um café uma conversa e um voo
de ombros quadris ancas e nudez
um camião uma só despedida

um país uma terra manta de paz
e serras estrada esburacada e uma
memória no retrovisor lambuzado

um postal um poema uma lágrima
e uma voz que canta i see the darkness
creio ser um johnny cash solitário

a preencher o silêncio
como um lugar que se habita
como fala a poetisa

uma só
voz melodia de alma cheia
um só poema para relatar

corações e sombras que se desfazem
no distante momento da viagem
um só poema tanta amarga ausência
…

não te lembras porque já foste
em finais dos cinquenta vinhas para cá
por agora quero ir para lá

e assim disputamos o horizonte
desencontrados mas querendo encontrar-nos
no café da memória, meu bom pai

anseio a lembrança e volteio na chuva
do choro da ausência
aprendo-a sempre eterna

calcorreio as mesmas ruas
e vejo-te a sorrir caminhando
e surgindo do nevoeiro

de quem vem dos barcos
no terreiro do paço espantando os pombos
e a angustia esperava-te versailles

mas abraças-te outros miradouros
um só poema
tanta e tanta amarga ausência
…

não sou flor que se cheire
não sou pedra de confiança e segurança
das que se pisa antes do salto

riacho montanha abaixo
que me leve e me parta
vale no fundo

tu apanhar-me-ias
e de mim cuidarias
sal de menta nas feridas

e amor como cachecol
e num dia de sol
far-me-ia à estrada longa

entre passos secos no cascalho
da berma quente
entraria na cidade verde e luminosa

entre os automóveis e as ciganas
as peixeiras e os ardinas
sou apenas um homem das montanhas

perdido nas ruelas sujas
que fiz minhas um só poema
amarga ausência
…

sempre que Deus queira
as tuas golas serão levantadas para cima
e enfrentarás o vento de tempestade

assim como sucedeu
o barco que te levou
ao gelo da distância

conservou-te numa língua estranha
que se apossou de ti
passou a ser a tua expressão

e nunca mais voltaste
a terra estranha rodeada de mar
e montanha

passou a ser o teu pouso
a tua terra e a tua mátria
português sem pátria

confundem-te com europeus nortenhos
ou turcos
para ti basta-te sonhar em luso

como uma raiz que te abraça
não perdes vida
por seres apenas o outro

porque todos somos o outro
e um dia
o outro que morreu

o outro que nasceu berrando
o outro que se matou
por amor ou loucura

o outro o um
que se dissolve na multidão
até ser um número

de segurança social
por esses dias
as lágrimas terão

um sabor pesado
um só poema
tanta amarga ausência

Mar. 10

(que me diz O’Neill)

2010-03-24T03:43:00.000-07:00

diz-me numa voz de rompante
e de uma delicadeza que me espanta
pois estou sempre à espera
de uma bojarda de rachar cerebelos e consciências
diz-me que estamos vivos
que somos cinzentos que evoluímos
que somos agora cinzento azulado e negro
diz-me que as mulheres aparentam
e são belas sempre o foram
que há uma inteira viagem
num só copo de whisky
diz-me que quem governa sempre governa
diz-me Alexandre o nosso grande
se vale a pena seguir os passos
de quem não os deixou
se vale a pena entre um prato de jaquinzinhos
e um copo de Borba tinto
ler em voz alta cantada um pouco de Baudelaire
lembram-se existiu
foi moda agora vive numa estante
diz-me O’Neill as origens do fado
é que ninguém acredita
(12 mar. 2010)

(as mulheres que passam)

2010-03-24T03:40:00.000-07:00

gosto de observar as mulheres
a trabalhar a comer a conversar
a falar a pingar suor a vender
nos mercados nas janelas
a apanhar um táxi a falar
a sorrir a comprar flores
não observo com o olhar
não há nada mais intrometido
que olhar olhar olhar
fecho os olhos e ouço
e assim observo
leio o jornal um livro
e assim observo
os passos as sombras as brisas
das mulheres que passam
são de facto uma canção
mesmo sem ser em Ipanema
aqui mesmo em qualquer lugar
um sorriso um perfume
vozes discretas e sussurradas
reconheço um perfume
e levanto os olhos
beijo-a e dou-lhe o braço
entramos no velho teatro
porque demoraste tanto
sabes há quanto estou aqui
observando
respirações e passadas
entre as bagas brilhantes de chuva
(mar.10)

(os mapas)

2010-03-24T03:38:00.000-07:00

Reparei que as palavras se movem
revelam existências e desditos
animais raivosos e com cio
mulheres ocupadas em estender peles
de fumo vadio
com passos marcados no asfalto
todo ele da memória
Sempre desconfiei que tudo
tudo
tem um mapa o mais óbvio
e por isso tapete para desprezo
civilizacional
eu sigo-o mas em transversal
lê-se melhor
e tem mais poesia
confio nos poetas
e só os que desconheço
os que me obrigam
a pôr o pé nas encruzilhadas conhecidas
cuspo-os para longe
Os poemas que mapeiam instintos
Baralham no inicio…
(mar.10)

(alguns medos)

2010-03-24T03:37:00.000-07:00

O negrume e o horror
Rugas de estupefacção
Silêncios mortos nos peitos
Passos sem mapa nem sombra
Peças vazias de ser
Escombros de medos
As mulheres rezam e choram
As crianças brincam sujas
E os homens calam vozes
Com o fel engolido.
Tudo vejo televisionado
Tudo sonho
Tudo engulo também
Pesadelo de nuvem pesada de cinza.
(mar.10)

(as lamas)

2010-03-24T03:36:00.001-07:00

Tenho o receio
De que me não reconheças
A crescer entre os vimes
E os cimentos habitados
Bem perto do rio
Que já não é de gente
Esvoaço-me e reencontro-me
Com as lezírias
Espraiando-me como gosto
Com a brisa de frio
E o luzir dos carris
Sim, sou eu
Espero-te quebrado de sol
O tempo que for.
(mar. 10)

(as colinas)

2010-03-24T03:31:00.000-07:00

De todas as garças
De todas as sombras
Que fazem a relva brilhar
A tua voz sobrevive
E edifica-se solitária,
Vestida de tarde e chuva
Entre os automóveis
Que cantam melodias
Mecânicas e lúgubres.
(mar. 10)

(as mãos)

2010-03-11T06:13:00.002-08:00

Todos os degraus da tua pele
Trazem
Torres de sinalização
Nenhuma delas
Me diz quem és
Mas não me entregam à tempestade.
(mar. 10)

Ídolos de Portugal

2010-03-11T06:13:00.001-08:00

Ah, se eu tivesse 20 anos!
Se eu tivesse 20 anos, tinha.
É o facto mais vulgar e autêntico
Que se pode achar.
Mas se tivesse para aí 20 anos
Concorria aos Ídolos.
E imagino a 1ª entrevista:
Que queres imitar?
Bob Dylan.
E com a voz mais vento nos penedos
Cantaria a minha versão de:
Sad Eyed Lady of the Lowlands,
Versão curta, claro.
E chumbaria.
Se tivesse uma 2ª oportunidade:
Cantaria: Underground de Tom Waits,
Com a minha voz mais cavernosa
E enganar-me-ia nalgumas sílabas.
E chumbaria.
Canta lá outra coisa, para a gente ver
(Porque não ouvem?)
e cantaria: Who By Fire, de Leonard Cohen.
E chumbaria.
Na última oportunidade, assobiaria
O tema do Padrinho ou uma versão
De qualquer música dos Pogues,
Com Shane, sempre com Shane.
E chumbaria.
E chumbaria novamente.
Diriam: não és talhado para ídolo de Portugal.
Mas faria a pergunta:
E de um atol dos médios em pleno Pacífico,
Porque não?
No outro dia, as revistas diriam:
Cromo insulta júri de concurso.
No fim ganharia um rapazola que sabe cantar.
Ou uma ninfa que sabe ser e vociferar unicamente.
Mas no sossego da noite,
Quando o fogo de artifício passar
E a taça polida ficar cheia de pó
E ferrugenta por baixo,
A canção que sabe bem e aquece a solidão
É aquela de Waits, ou mesmo Johnny Cash.
Gostamos de um ídolo que não queria ser ídolo
Como projecção dos nossos sonhos,
Do rapaz humilde que é eleito a deus.
Gostamos inclusive do rapaz chamado Zé
Que cuida das galinhas e que é nomeado
A mega-herói glorificado com coroa de espinhos
Que lhe fere a cabeça.
Mas depois ficamos fartos:
Afinal que fez ele para estar ali?
E apedrejamos o pedestal para que caia
E cai.
Ao fundo do grau zero.
Está na hora de procurar outro.
Faz lembrar o outro que morreu,
Em vida era obsceno e gostava de meninos
E em morto é deus de biografia esgotada.
Adoramos elevá-los e adoramos abatê-los.
Nesta perversidade, já não quero ter 20 anos,
Já os tive,
Não se volta a ter novamente, parece
(Só Mick Jagger não está convencido)
E também chumbaria todas as vezes
No concurso das imitações dos Deuses televisivos.
Inveja? Sem dúvida,
Mas não deixo de me comover
Com os olhos tristes da mulher das terras baixas,
Que está sentada defronte de mim,
No metropolitano quase vazio.
Vai para o Campo Grande e há silêncio
Fora dos pensamentos dos que o habitam.
Fev. 10

ABC da Vida do Escritor…

2010-03-11T06:11:00.001-08:00

Dos 0 aos 20, amigo,
O que se passa é que nasces e cresces.
Transformas-te de célula a pequeno ser
Que se borra, chora e fica doente,
És criança, choras, cais e aprendes o mundo.
Primeiro o mundo pequeno,
Depois o grande, o de fora.
Escolarizas-te e aprendes o que os outros
Querem que tu aprendas
E aprendes que nem tudo é bom o que te ensinam,
É moço ou menina e esticas o ser
Como que numa corda elástica que dói,
Namoras, gritas e cantas,
Perto dos 20, vês-te homem ou mulher
E gastas-te tudo a crescer.
Dos 20 aos 40, sexo e mais sexo,
Trabalhas como escravo cego e surdo,
Tens filhos e crias os pirralhos,
Choras e ris do mundo Grande,
Vives, vives, vives,
Amigo, gasta-te a viver.
Dos 40 aos 60, cansas-te de tudo
E vives,
Escreves sobre o que viveste
E cansas-te sobre o que escreveste,
Mas escreves, escreves, escreves…
Sem parar, livros atrás de livros
E vives o que escreveste
Até mais não
E os teus filhos chamam-te velho.
Dos 60 aos 80, escreves um livro ou outro,
Todos eles bons
E ganhas um prémio insignificante.
Os teus filhos, os filhos dos outros,
Começam a achar que talvez saibas
Disso que fazes, escrever,
Incrédulos passam a ler-te
E a ler-te novamente.
Dos 80 aos…
Não te ralas, brincas com a vida,
E a vida brinca contigo a valer e a sério,
Ganhas mais um prémio que não aceitas,
Agora borras-te e choras pelo passado
Mas ainda ris umas boas gargalhadas,
No outro dia bebeste um Whisky dos bons
E ris-te mais ainda,
Nas mãos de Deus e também do Diabo,
Sabes que a morte já devia ter vindo, essa cabra com halitose,
Mas irás recebê-la
Com o teu sorriso malandro
Há muito sem dentes,
Os dias fizeram-te num trambolho
Mas conseguiste por alguns bons momentos
Ser o que querias: um escritor.
A ti, uma Boa Noite
E bom descanso, amigo.
Fev. 10

(gatos)

2010-03-04T06:25:00.000-08:00

Janelas por onde saem os escabelos
Os olhos dos narizes das bocas
Janelas dos dias
Solarengos e lentos e lamurientos
Por entre os vasos cacos e flores
As patas remexem
E descansam no seio do pelo
E dormem entre as sombras
E o pó dançante.
As senhoras de idade
São sorrisos e mãos que pesam
Biscoitos que chovem
E colos aquecidos com o tempo
Dos quietos,
A noite esperará
Para que os corpos se alinhem.
(mar.10)

3 livros para ler

2010-03-02T06:04:00.000-08:00

tenho 3 livros para
ler
um deles é um romance
com new orleans e um homem gordo
com chapéu
outro é uma recolha de cartas
entre escritor maldito e alcoólico
e os seus editores,
gostei da capa
o escritor a emborcar uma cerveja
encostado aos carris de comboio
mesmo na frente duma locomotiva
parada
o escritor já não é muito novo
a edição é em francês
escapa-me pormenores
bem, o 3º livro
edição bilingue
é uma mulher
de poesia cravejada
como uma inteira nação
livro grande e quadrado
tem um saca-rolhas na capa
esta mulher
tem 10 filhos
e nenhum deles é anão
tenho 3 três livros
para os ler
desconfio
que me vão ler a mim
ou passar a ferro
de toda a maneira,
irei dormir
uma sesta
à sombra de uma qualquer ideia
…
Mar. 10

autocarro verde

2010-02-05T09:19:00.000-08:00

Eram verdes e
lentos. Saudade do teu
rosto e vento.

Hábito de estar calado

2010-02-05T01:48:00.000-08:00

Hábito de estar calado.

A pele do teu ventre e a relva que se desdobra planície acima.

Hábito de sorrir.

Acredito que o trabalho árduo voluntário é a derradeira solução, se vendermos as nossas bondades, deixam de o ser.

Hábito de imaginar.

Os filmes a preto e branco da minha vida acumulam-se a um canto e ofendem-me para me atrair a atenção, mais uma vez.

Hábito de caminhar até ficar sem pernas.

Tenho recordações do meu pai a ajudar-me nos trabalhos de casa e a pausar por causa dum filme com o Humphrey Bogart ou com o Spencer Tracy.

Hábito de pesquisar sobre músicas longas e silenciosas perto do sussurro.

Os teus olhos castanhos são o meu luar, porque o são na realidade, deito-me em ti, observando-te.

Hábito dos paradoxos e dos lados opostos que se escondem à primeira vista.

Quando nasceste eu não existia mas não tardou muito que o fizesse só para te amar e não peço mais.

Hábito de respirar o mesmo vento que te despenteia.

A ti perdoou-te para que erres mais e mais existindo.

Hábito de te ouvir falar permanecendo calado.

Fev. 10

Spleen

2010-02-02T08:17:00.000-08:00

Viver – Fado – Morte
Morte – Alívio – Vida
Dias – Melancolia – Morte
Morte – Poesia – Riso
Baudelaire
de Paris
Eu – Bairro – Árvore
Sombras – Livros –Tédio
Tédio – um livro largado rasgado violado ignorado
Sorriso – Mulher - Persiana
Gato – Sol - Sofá
Baudelaire
não está aqui…

(Fev. 10)

tanta poesia sonora...

2010-01-29T07:56:00.001-08:00

meros passos de cascalho e erro

2010-01-24T15:22:00.000-08:00

(um)
agora
a folha é que nasce
debaixo
das letras

consome-as
fertiliza-as
e mais não sei
o quê

comunhão de erro
e imperfeição
um amor violento
com cores de terra

(dois)
pluma indigna
de existências
pardais nas janelas
sombras dançantes

o teu bafo
em todas as janelas
da tua vida
e o peso marcado no soalho

ombros hesitantes
lágrimas que voltam atrás
ao mesmo choro
dos antepassados

(três)
nudez de um feito
mudez de leito
de penumbra
e luz solar

os peitos ao léu
os passos independentes
feitos
mel dos meus dias

ouço a tua
respiração
marca-me as horas
e os sorrisos

(quatro)
desperto-me em laranja
perna e rua e os gritos
não dos velhos
as mulheres que fogem

do frio
e da chuva
eu e a ausência
de chapéu

desses que a protegem
mas pouco
caminho como outros e
fundo-me na aurora

jan.10

jaze vivo – 6 (round midnight & saint louis blues)

2010-01-21T16:31:00.000-08:00

meu coração é o mississipi
e o bairro dos gatos vadios e magros de vento
o meu alentejo tem coladeras e tangos
os meus olivais citadinos
têm pastos de sax e piano e bateria e baixo
somos as misturas de vidas apreendidas
na memória e na aflição dos dias

pela meia-noite
sento-me e escrevo
parto de um standard antigo
e altero-o
como se o vivesse
à volta da meia-noite
sento-me e escrevo
sempre Monk no espírito
como uma estação de comboios
vazia
por vezes, ouço bessie smith
lamuriar-se pelos cantos
depois da meia-noite
levanto-me e já não escrevo
sou dos que dormem

o bairro
não adormece
alguns cães sonoros e gatos q.b.
um ou outro embriagado
entre o caminho de casa e o infinito
uma camioneta recolhe
sobe a rua com peso e ruído
silencio em pés de lã
dexter gordon sopra o seu lento
round midnight
algures
jaze vivo algures em mim…

jan. 10

jaze vivo - 5 (haiti blues)

2010-01-21T16:30:00.000-08:00

ou os porquês suplicantes
(a deus, aos governantes, ao diabo e ao mundo)
ou os choros sem lágrimas
(quando a lágrima não suporta mais dor)
ou o fervor desesperadamente religioso
(como negar a fé de quem arranca o coração em oração)
ou o calor da miséria
(o frio da metáfora impiedosa)
ou o fogo devorador de novos porquês
(são eternos)
ou o ardor do caos
(tudo arde neste inferno mesmo sem chamas)
ou a esperança em pouco nada
(um menino com um sorriso por receber uma barra de cereais)
ou o ritmo da morte e da dor
(o que marca os dias)
ou o silêncio que esmaga
(…)
ou o cianeto da notícia
(um veneno que nos consome)
ou o porquê
(o nosso, meros voyers impotentes)
ou o eterno que ruiu
(longa questão)
ou o blues já sem voz
(o canto continua, outra letra, outra agonia)
ou os gritos da consciência
(a minha dá-me ferozes estocadas em pleno peito)
ou a morte apenas como estranha paz
(descansam o que atravessaram a derradeira meta)
ou o sorriso enganador
(um esgar mecânico que tudo ou nada significa)
ou a metáfora inútil
(de que serve a poesia)
Enterro a harmónica, despedaço a guitarra e enluto a voz.
Que Deus os ajude!

jan. 10

jaze vivo – 4 (duplo free)

2010-01-21T16:21:00.000-08:00

menino chora … menina ri
menino grita … menina chora
menino chora … menina brinca
dor … sol

bairro esmagado … quero um pai que me ame
em anos de silêncio … quero uma mãe que me abrace
qualquer uma

ruas de esquecimento
ruas nuas de fontes caladas

dois meninos … um solo de xisto
de sorrisos postos … um saxofone
ao lado … que não cala
do coração … chora

dois meninos
um mundo
em duplo free

jan. 10

jaze vivo – 3 (ode a Haiti)

2010-01-21T16:16:00.000-08:00

uma criança a sorrir
com uma barra de cereais
seu primeiro almoço
em quatro dias

uma mulher grávida
o rosto a surgir
no buraco enterrado
uma entrevista em directo

uma multidão disputa
cartão e uma bolacha
americana
queixam-se às câmaras

américa, dá-me de beber
américa, quero comer
enterra-me
para que eu descanse

que os deuses internacionais
nos ajudem
porque os deuses haitianos
ainda dormem

uma mulher diz que o cheiro
é intenso, vem dos mortos
mas também dos vivos
famintos como uma lágrima

Oh, céus, esta terra morreu
este ventre secou
estes olhos haitianos
já não choram, apenas esperam

uma chuva de alivio
um ombro para a cabeça dorida
ou a paz e o fim
num frio escombro

Oh, céus
não acredito no que os
meus olhos visionam
que faço aqui tão longe

estas pernas podem andar
estes braços podem abraçar
e estas mãos podem
escavar e escavar e escavar

quantas vidas podiam
ser salvas se escavasse
quantas Deus meu, quantas
que faço aqui…

a televisão e o rádio ligado
a lenta tortura da notícia
que faço aqui
impotente e em chama

no meu pescoço lateja
a veia da frustração
que faço
poemas de impossibilidade…

breve solo lamuriento
quantos haitianos salvastes
poema de blues longínquo
quantas crianças amamentaste

aqui estou
que fazem as minhas lágrimas
um peso no coração
e nada para eles no Haiti da dor

uma criança com uma garrafa vazia
atravessa o que foi uma estrada
um braço surge do escombro
que queria aquela mão agarrar

um voluntário ajoelha-se
e chora exausto
uma mulher de idade olha o céu
cruelmente azul

jan. 10

jaze vivo – 1 (a love supreme)

2010-01-14T09:54:00.000-08:00

os meus companheiros
rolam na mesma estrada
que me seduz

a súplica
Deus, ouve este coração
esta dorida ferida

lânguido apenas
espreguiço-me em horizonte
e falésia

raiva pura e astuta
cortante e intensiva
não pára enquanto não quedo

lento quanto o sou
apenas um tenor
de muros e noites

a demência
arguta e mordaz
grito de dias

a ti, Deus
meu Senhor, ouve-me
respira-me…

jan. 10

jaze vivo – 2

2010-01-14T04:04:00.000-08:00

tarde de freio
cidade e cidade calada
tarde de só de chão

rés-de-chão das subidas
vidas em pó
de existência

conheço este bairro
clama nas esquinas
pela tua soturnidade

tens presença
e esvai-se como vento
célere como todos

surdina e sopro
temo-te
no silêncio

porque me habitas
me habitas
sempre…

jan. 10

Penso em Alba

2010-01-11T06:06:00.000-08:00

1.
Porque dormem as metáforas
Na madrugada brilhante

Bem antes do sorriso dos dias
Já elas se esgueiram lestas…

(Aos poetas)

Já chega de metáforas geniais
Todas elas
Escritas
Todas elas
De engolir fogo na alma…
Começo a interessar-me
Já me interesso
Pela mãe da chuva
Pela raiz da cidade
Ainda no torpor dormido
Como se sabe
Todos os seus filhos
Madrugam
Em veias mecânicas
Rumo nem eles sabem…

(Aos que já morreram)

Dizem-me
Que não posso aqui dormir
Deste lado do vento
Dizem-me que não
Não na noite muda
Se as houvesse…
Porquê? Pergunta o pardal
Importar-se-á o frio?
Velho amigo
Este banco de jardim que não é
Árvore apenas
Bom como qualquer ombro de ninfa
Importar-se-á o silêncio?
Companheiro…
Quando nasce a tarde na noite
Eles já não dizem
Agora dormem…

(Penso em Alba)

Jan. 10

poema para Adília Lopes

2010-01-06T07:18:00.000-08:00

não sei fazer poemas
gosto de poemas
gosto de gatos
não posso ter gatos em casa
teria de deixar de respirar
tenho fobia a baratas
insectos diversos
mas sobretudo baratas
foi uma leitura febril
a de Kafka a história do homem
que se transforma em barata
a historia de todos nós
insectos em cubículos
que dizem ser trabalho
mataram a palavra
gosto de Adília Lopes
mas isto não é um poema
não sei o que é um poema
só sei que continuo a ler
quando leio um poema
culpa dos que os escrevem
enfeitiçam-nos
e não sabemos como
gosto de pensar
que existe uma mulher
por detrás da poetisa
que sofre que ri que dorme
e talvez ressone
afaga o seu gato são gatos
afinal
obrigado
mesmo que não me ouças
eu sei
não há pachorra
para tanto
que nos espreita a esquina
e se isto
for um poema?
Dez. 09

velha senhora observava os eléctricos

2009-12-30T08:13:00.000-08:00

velha senhora rugas de tempo
mãos de prata sorriso de mar
observava os eléctricos
observava-os
com o silêncio vespertino dos pardais
a água-furtada
a gotejar de chuva
a orquestra da cidade
metros abaixo
o chiar dos travões
os abanões das curvas
a avenida vinte e quatro de julho
a manhã lenta
o frio do rio velho rio
observava
e pensava
um dia desaparecerão
que farão aos carris
taparão com cimento
ou pedra da calçada
e farão uma feira muda
de memórias perdidas
observou mais um pouco
mais um pouco…

dez. 09

Poema de Amadeu Baptista

2009-12-30T06:51:00.000-08:00

E este poema?
MARK ROTHKO: nUMBER 207 - RED OVER DARK BLUE ON DARK GRAY (1961)

"... Onde as cores se demoram
para que a exaltação do silêncio
permaneça e se guarde..."

Leiam-no na íntegra no Blogue: Porosidade Etérea, dia 24 Dez. 09.

http://porosidade-eterea.blogspot.com/2009/12/mark-rothko-number-207-red-over-dark.html

Chego tarde…

2009-12-29T09:42:00.000-08:00

Cheguei tarde
Tão tarde
Aos poemas
De Ramos Rosa…
Eles já existiam
Eu não sabia…
Aos meus
Tão maus
Já estavam
Na minha cabeça…
Só tarde
Sempre tarde
Tão tarde
Os tirei para fora…

Dez. 09

Cristina Pinheiro Moita escreveu Corpo de Corcel

2009-12-23T09:54:00.000-08:00

Cristina ou Mim (como é conhecida no Luso Poemas, onde se lançou em poemas), escreveu o seu primeiro livro de fogo, delicado e a pedir licença.
A poetisa acha-se pouco.
E escreveu bastante.
Escreveu simples.
A poetisa sorriu às palavras e inchou os pulmões de coragem.

“Estendo as mãos
em nevoeiro
cerrado.
Grito ao sofrimento
Sem razão.
-
Perco o medo,
De andar
Na escuridão.”

A escuridão
Pode ser o caminho
De quem tem luz própria.
A poetisa ensaiou beleza
E produziu um encanto suave
E respeitador.

Admiro as poetisas
Que tratam as palavras
Com mãos suaves.

Dez. 09

(Livro de poemas, lançado pela Temas Originais. A conhecer.)

António MR Martins escreveu Quase do Feminino

2009-12-23T04:00:00.000-08:00

A mulher é feminino e feminina,
Pode ser masculina e não masculino,
Apenas um pequeno grupo…

A mulher é o feminino do outro lado
Da vedação invisível e contraditória,
Dois lados do mesmo espelho…

A mulher foi abençoada
Pelos ventos do saber e pelos
Tempestuosos sopros do sofrer.

A mulher também sofre sim,
Sofre por amor, por amor, por amor
E por saber o que sabe em si.

A mulher, a bela mulher, sempre
Fala o que sente e com todos os
Pontos de vista, até o masculino.

A mulher não é de silêncios
Gritará o magma térreo se necessário
E desalojará o improfícuo, se o desejar.

A mulher ama o poeta e o poeta ama
Todas as mulheres, todas elas belas mulheres
Mesmo aquelas que saltitam nas montanhas.

A mulher ama o poeta António.
O poeta dedicou-lhe um livro, belo livro.
Chora e ri, mulher mas não deixes de o ler.

A mulher é ternamente amada pelo poeta
António, o poeta António é amado por sua amada
Mulher, musa encantada que lhe
Brilha o coração.

A mulher, a mulher é cantada por quem sabe.
Deixei aos poetas o seu trabalho,
Cantem-nas, divinamente, cantem-nas!...

Dez. 09

(Editado pela Temas Originais. Poesia delicada e apaixonada. A ler.)

Para onde me levam os penedos da memória?

2009-12-23T03:58:00.000-08:00

Para onde me levam os penedos da memória?
Sentado neles por tempos, que me trazem…
Estas histórias que desenrolo, irrompem da verdade
Ou trazem jardins labirínticos de encanto?
Não sei se o que recordo
É o que a memória quer
Ou as portas que a felicidade, essa mula, trancou.
Estamos presos a vidas que não vivemos,
Recordamos o sono em que tivemos despertos
E o amor que nunca caiu de raiz no nosso corpo?
Para onde me levas
Veredas sangrentas de carne
Ou escarpas luminosas encantatórias?
Para onde, para onde…
Dez. 09

O Silêncio: Lugar Habitado (Graça Pires)

2009-12-18T04:42:00.000-08:00

Este livro não se arruma. Pomos a descansar na estante depois de o lermos e relermos mas habita-nos. Suavemente. Uma poesia de rara beleza.

A autora: Graça Pires.

Graça Maria da Costa Mendes Pires nasceu na Figueira da Foz, em 22 de Novembro de 1946. É licenciada em História pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.

Tem publicados os seguintes livros:

- "Poemas". Lisboa: Vega, 1990;
- "Outono: lugar frágil". Fânzeres: Junta de Freguesia da Vila de Fânzeres, 1993;
- "Ortografia do olhar". Lisboa: Éter, 1996;
- "Conjugar afectos". Lisboa: Sindicato dos Bancários do Sul e Ilhas, 1997;
- "Labirintos". Murça: Câmara Municipal, 1997;
- "Reino da lua". Lisboa: Escritor, 2002;
- "Uma certa forma de errância". Vila Nova de Gaia: Ausência, 2003;
- "Quando as estevas entraram no poema". Sintra: Câmara Municipal, 2005;
- "Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos". Ed. Autor, 2007.

Prémios:

- Prémio Revelação de Poesia - 1990
- Prémio Nacional Poeta Ruy Belo – 2009 (é o 9º Prémio que recebe) Tive ocasião de escutar o livro na íntegra, por ocasião da entrega do prémio.

Um poema do livro:

“Em litorais longínquos

as mulheres deitam-se sobre a areia

junto à rebentação das ondas.

Com os braços em cruz

afastam as embarcações costeiras

e aguardam que a lua inteira

inicie um inesperado bailado

perto de suas bocas.

E não há âncora nem cais

que emudeça o júbilo dos mastros.”

Mais poemas da autora e poetisa, podem ser lidos no seu blogue: Ortografia do Olhar.

Que acham desta poesia?

"The Poem I Didn’t Write" de Raymond Carver (1938-88)

2009-12-16T06:18:00.000-08:00

"Here is the poem I was going to write
Earlier, but didn’t
Because I heard you stirring.
I was thinking again
About that first morning in Zurich.
How we woke up before sunrise.
Disoriented for a minute. But going
Out onto the balcony that looked down
Over the river, and the old of this city.
And simply standing there, speechless.
Nude. Watching the sky lighten.
So thilled and happy. As if
We’d been put there
Just at that moment."

Tirado da colectãnea: “All of Us, The Collected Poems”, de 1996.

É bem patente o seu minimalismo e noutros poemas a sua constante melancolia. Uma suave tristeza citadina e de subúrbio americano, que não têm nada a ver com o nosso.

Aconselho a edição bílingue em espanhol e inglés desta colectânea: Todos Nosotros, com prefácio daquela que foi a sua mulher e poetisa, Tess Gallagher.

com licença venho já

2009-12-15T09:48:00.000-08:00

vou aonde quis ficar
vou aonde não pude
vou e estalajarei por lá
vou e logo descubro
vou e apenas farei a viagem
para lá de cá
vou e logo se verá
com licença, agora parto
vou para onde
devo ficar
acariciando os teus ombros
mexendo nos teus segredos
e o rio ali a brilhar
de olho piscado à lua
vou e logo verei se vou
novamente
para aqui ficar.

dez.09

Anjo de dedo em riste

2009-12-09T06:06:00.001-08:00

Raramente falo de ti,
Ó anjo…
Não é tarefa ligeira
Seres o anjo
De dedo em riste
Que expulsa o desordeiro desalinhado
Do jardim do paraíso…
Um pouco do teu coração
Vai com o expulso.
A dor da expulsão
Faz-te querer ir com ele
O pecador…
Mas és um servidor
Dum Deus que amas
E que ama quem condena
Mesmo que os expulse…

(A John Milton 1608-1674)

Dez. 09

café

2009-11-26T09:39:00.000-08:00

o café das
tuas carícias
tira-me o sono

fecho-me em casa
nos dias com chuva
bebo do teu sorriso

o café do teu
ser afugenta
as minhas nuvens
de dor.
Nov. 09

até prosseguia o caminho

2009-11-26T09:38:00.000-08:00

e até prosseguia o caminho se não me detivesse
nas vidas dos meninos que jogam com pés
descalços e uma bola gasta em campeonatos
desnudados de sol

até prosseguia o caminho se não parasse
a ver as mulheres de olheiras grand canyon
a estender roupa entre o vale e o moinho
velho

até prosseguia o caminho se não bloqueasse
os passos pelo teu rosto pelo teu sorriso
pelos teus gestos e a tua voz cansada
sabes nesta descida da colina até ao rio
fico e fica prometo-te as histórias do
caminhante e um coração de calor.
Nov.09

agora

2009-11-26T07:34:00.000-08:00

começo o dia por apanhar a chuva do momento.
penso em espaços de tempo, separados com virgulas
de golfadas de vida. tenho os meus momentos
pollock emaranhados e sós. os meus momentos
rothko a duas cores fortes e doces. dou passos de
claustrofobia citadina e cimento, janelas com olhos
que espreitam o entrelaçar dos dias. leio poemas
de palavra longínqua de josé antónio gonçalves,
uma ilha de memória. leio ferlinghetti como um
mar. vejo-me a enterrar o gato que morreu nos
terrenos do fundo do bairro, numa noite fria de
degelo. sonho que estou a fumar numa
encruzilhada e não fumo. sinto o fôlego de pardal
cantar-me dores. ligo o rádio da pick up e não sei
se é andrew bird ou lee perry, apenas uma ave
que pensa num ciclo de filmes a preto e branco.
por entre as casas dos poetas, as casas, converso
com os poetas velhos, as casas, falam-me de
mallarmé e dos dias de rompante. agora,
atravesso a avenida e chove evidências de
que deus está presente entre nuvens e conversas
de mulheres de parapeitos ferozes e de sorriso de
cor e sabor. agora entro na vida, novamente, não
vai ela zangar-se de novo. agora sorvo momentos
que me dizem que agora estou aqui. agora estou
aqui.
Nov. 09

"Eu Lia Ferlingheti" - Um poema inédito de José António Gonçalves

2009-11-24T01:49:00.000-08:00

Nas minhas pesquisas acerca da poesia de Lawrence Ferlinghetti (autor de "A Coney Island Of The Mind" - 1958, que até agora venderam-se mais de 1 milhão de cópias, poeta e editor da City Lights Bookstore de San Francisco, nascido em 1919, associado à "geração Beat" por ser o editor de Kerouac e outros...) que muitos consideram datado e colado a uma época, descobri este espantoso poeta da Madeira e do mundo, com este poema livre e fresco.

EU LIA FERLINGHETI
Eu lia Ferlinghetti e passava o dia a enquadrar
os versos longos em movimentos rítmicos
de jazz Sonny Liston Charlie Parker Óscar Petterson
saíam pelas colunas de som e encontrávamo-nos a meio
do caminho entre um solo de sax e um rufo de bateria

Os poemas de Ferlinghetti não eram uma bíblia
nem os amigos sabiam se ele seria ou não um profeta
ao serviço de Kerouac ou de Allen Ginsberg às vezes
perguntavam para que servia uma poesia com as cores
das cidades barulhentas a untuosidade dos cabelos compridos
e os patéticos apelos a tudo à paz ao amor livre contra
o racismo o serviço militar os programas de televisão
menos as alegrias crepusculares das drogas e dos alcoóis
a empurrarem o rock n'roll para a beira da auto-estrada

Depois foi Voznessinski que veio mexer nos alicerces
do mundo e tudo andava de novo à roda num carrossel
de flores e de nuvens gazeadas de fuzilamentos onde
estaria a liberdade ainda perguntavam alguns apontando
as fronteiras de arame farpado a agonia do muro de Berlim
e os cárceres sujos das mentes libertadas nas ruas e presas
a palavras gastas com óleos de fritar salsichas e costeletas de porco

Ninguém olhava para o lado para trás para o firmamento
seguindo a linha recta traçada na invisível sombra do asfalto.
Eu lia Ferlinghetti. Na América matavam Kennedy e Luther King
o napalm pintava o Vietnam de cor de laranja os Beatles apontavam
para sempre os campos de morangos e satisfeitos os Rolling Stones
reinventavam-se para imitar a Banda dos Corações Solitários
do Sargento Pimenta e em Portugal Salazar lanchava com a senhora
Maria ouvindo os telegramas sobre as mortes em Angola.
Eu lia Ferlinghetti, hipnotizado, como se o mundo fosse acabar
nessahora.

José António Gonçalves(inédito.30.03.04) JAG

http://members.netmadeira.com/jagoncalves/

Bem procuro por mais poesia desta. Obrigado, JAG por este belo poema. Para o transcrever obtive licença para o efeito, por isso só o utilizarei aqui no Blogue e tirado do link que está em baixo, após o poema. Respeitemos os direitos de autor.

Mas quem foi José António Gonçalves? Para quem não saiba e tenha andado distraído:

"José António Gonçalves, natural de S. Martinho, Funchal, nasceu em Junho de 54 e falece em Março de 2005, pertenceu aos órgãos directivos da Associação Portuguesa de Escritores (APE) e foi presidente da Associação de Escritores da Madeira (AEM), da qual foi co-fundador (1989).
Publicou os seus primeiros textos na imprensa ainda muito jovem e tornou-se Jornalista profissional em 1971 no Jornal da Madeira. Revelou-se em «O Poeta Faz-se aos Dez Anos», de Maria Alberta Menéres (que lhe dedicou um capítulo do seu livro), em 1973 (Assírio & Alvim). Nesse ano integrou o Caderno de Poesia & Crítica «Movimento (número único, org. A. J. Vieira de Freitas), com António Ramos Rosa, Eugénio de Andrade, Pedro Támen, José Bento, A. J. Vieira de Freitas, José Agostinho Baptista e Gualdino Avelino Rodrigues. Dirigiu nos anos setenta a página literária «Poesia 2000» no «Jornal da Madeira e, em 1993, o «Suplemento Cultura», no «Notícias da Madeira». Coordenou também "O Marcador" no semanário "Areópago".
Fundou e dirigiu várias colecções literárias. Recebeu por duas vezes o Galardão de Mérito Cultural da Região Autónoma da Madeira (1989 e 1994). Trouxe à Madeira a Casa da Comédia, de Filipe Lá Féria, com «A Bela Portuguesa», de Agustina Bessa-Luís), recitais, conferências, Feiras do Livro, com autores como José Saramago, José Manuel Mendes e Fernando Campos, entre outros
Colaborador literário da imprensa, rádio, televisão, escrevendo ainda para o cinema (documentários) e teatro.
A sua obra, num total de quase duas dezenas de livros (sem contar com as antologias). Obras (principais): "Réstea de Qualquer Coisa" (Crónicas, 1973); "É Madrugada e Sinto" (Poesia, 1974): "Pedra-Revolta" (Funchal, 1975); "20 Textos para Falar de Mim" (Prémio Literatura Leacock/Secretaria Regional do Turismo e Cultura, 1988); "Antologia Verde" (Funchal, 1991); "Os Pássaros Breves" (Posfácio de João Rui de Sousa, Átrio, Lisboa, 1995); "Tem o Poder da Água" (Prefácio de Ernesto Rodrigues, Editorial Éter, Lisboa, 1996); "Noites de Insónia" (Funchal, 1998); "Giacomo Leopardi e o Suave Desprendimento do Infinito" (Prefácio de António Fournier, Funchal, 1999); "À Espera dos Deuses" (Funchal, 1999); "Lembro-me desses Natais (Textos Introdutórios de João Rui de Sousa e Vergílio Alberto Vieira, ilustrações de Maurício Fernandes, Funchal, 2000); "Aventura na Casa dos Livros" (Funchal, 2000); "Esquivas são as Aves" (Funchal, 2001); "Memórias da Casa de Pedra" (nota de Albano Martins, Funchal, 2002); "O Sol na Gaveta" (registo biográfico de João Carlos Abreu, Funchal, 2002); "As Sombras no Arvoredo" (Funchal, 2004), “Arte do Voo” (Prefácio, selecção e notas de António Fournier, Editora Ausência, Colecção Ausência Quebrada, 12; 2005). Para além destes títulos, encontram-se inéditos e vários conjuntos poéticos.
Foi agraciado postumamente com o título de Comendador da Ordem do Infante D. Henrique, pelo Presidente da República Dr. Sampaio, a 10 de Junho de 2005."

http://members.netmadeira.com/jagoncalves/curriculo.htm

Meus amigos, vale a pena descobri-lo. A Poesia passou por aqui.

Lançamento de: "Traços do Destino" de Vera Sousa Silva

2009-11-23T08:54:00.000-08:00

No próximo sábado, pelas 16 horas estarei no Auditório do Campo Grande, em Lisboa a apresentar o livro de Vera Sousa Silva. Apareçam.

Verde Rude

2009-11-20T02:55:00.000-08:00

Um

Pai, as árvores estão a crescer muito.
Filha, dorme, é o vento nas folhas.
O vento abana uma árvore de alto a baixo.
Sobretudo um vento forte como este.
Dorme, amanhã irás para a escola
Com olheiras de marinheiro em terra.
Como são essas olheiras?
O marinheiro em terra, até o navio
Sair do porto, quer aproveitar a noite
E no outro dia, sem ter dormido,
Tem olhos de mocho e quase não
Pode encarar a luz.
Vou ficar assim, pai?
Não se dormires. Por isso dorme.
Deixa lá o vento e as árvores que dançam.
Mas elas estão a crescer muito,
Como se elas se revoltassem
Por séculos de a humanidade as maltratar.
Filha, por favor, dorme.
Queres que eu te conte uma história?
Sim. Sem ser de marinheiros.
Pode ser do marinheiro Ismael que encontra
Trabalho numa baleeira que andava atrás
Duma grande baleia branca.
Pode ser.
Começa assim… é o jovem marinheiro
Que conta a história:
Eu sou Ismael…
Pai?
Sim.
A janela.
Deixa estar.

17 Fev. 09

Dois

De facto, a cidade morreu, filha,
Neste tempo em que
Cresceste e te protegi de veres
A queda dos homens…
Anda cá, olha pela varanda,
As vantagens desta colina,
Olha como a cidade é um monte
De ruínas,
Desta vez a culpa não é deles,
Pobres irracionais
Condenados a fazerem sempre o mesmo
Mesmo que isso os leve à desgraça,
Desta vez o caos
Foi de facto as árvores que crescem
Sem se saber porquê,
Tinhas razão, filha, estavam a crescer
Imenso,
Apenas te quis poupar ao inferno,
Como qualquer pai,
Mas é difícil esconder a realidade
Por mais tempo,
Uma nova espécie de árvore de ramo verde,
Elástico, que não queima,
Parece que existe para nos
Sufocar,
Está por todo o lado…
Irrompendo pelo asfalto, pelo betão,
Rompendo estruturas e canos…
A velha cidade é agora
Uma imagem pictórica
De ramos entrelaçados…
Bom para os pássaros que não se calam…
Novas espécies voam pelas avenidas…
Pai… parece que tens
Novas histórias para contar…
Assim é…

27 Fev. 09

Três

O corpo da mulher adormecida na urze
Na margem do rio brilhante…
Acordou, com o sol sorrindo
Entre as grandes árvores…
Molhou um pouco do rosto
E ajeitou os longos cabelos castanhos…
As suas mãos a entrar na água,
Provocou ondas na superfície das águas
Límpidas…
Levantou-se e caminhou
Pelo carreiro de terra
Que leva à ponte de pedra
E atravessou-a em direcção
Á floresta densa…
Atravessou a família de grande vegetais de tronco forte,
Testemunhas cada vez menos silenciosas
De um tempo volante…
A mulher de longos cabelos desceu
A encosta
E entrou na cidade das casas brancas caiadas…
Cidade vazia,
Ela e uma brisa de vento…
Atravessou a grande avenida de sequóias
Com pequenas casas de um lado e outro,
Na ultima do lado direito, entrou…
A encosta desmaiava-se
E em dunas e arbustos até ao mar…
Este, o mar estava calmo
Nesse dia e sem tempestade…
Nova brisa, levanta alguma areia
E o tempo desenrola-se em ondas…

16 Abr. 09

Quatro

Mia Couto escreveu:
“eu vi
a árvore morta
e soube que mentia.”
Por isso
Sonhei
O verde rude.
Quero árvores.
Preciso de árvores.
Deito-me neste rectângulo
De relva.
Imagino
Como será
A minha casa
De boa madeira.
Á volta, esguios ciprestes,
Esguios e densos.
Algumas tuias,
Árvores grandes e cónicas.
Do lado donde sopra o vento,
O vento rijo e devastador,
Os choupos-negros.
Uma oliveira,
Uma feia oliveira,
De tão bela que seja,
Para a minha sombra,
No meu jardim.
Deste lado do planalto,
Figueiras, muitas figueiras.
O mar e as dunas.
Os pinheiros-bravos, altos,
Como guerreiros e guardiões.
Mais para dentro da terra,
Onde morrerei,
Os pinheiros-mansos
E alimentar-me-ei
Dos seus pinhões doces.
O perfume da tília no verão.
As flores da acácia-mimosa,
Da ameixoeira, do castanheiro-da-india
E do imponente jacarandá.
A olaia...
Ah, a bela magnólia.
Dormirei em paz divina,
Os braços múltiplos
Do salgueiro-chorão,
A minha protecção...
No fundo, sou um
Velho vagabundo.
Irregular como a viagem
De um qualquer vadio,
Como o crescimento do zambujeiro.
Sólido contra ventos e tempestades,
Nos caminhos do deserto
Percorrido,
Entre azinheiras e sobreiros.
As alamedas campestres de amendoeiras.
Outros jardins
Saltados por entre
Os choupos-brancos.
As avenidas motorizadas
Entre os plátanos silenciosos
E murmurantes de vento.
Há mais árvores, sabes...
Há o loureiro que nos aromatiza a vida
E a macieira que nos alimenta
Os passos.
No vale protegido,
Onde a ventania não reina,
Fico à sombra da grevilia
E da catalpa.
Mas basta-me um carvalho-roble
E aí viverei.
Numa casa de madeira,
Construída com as minhas mãos,
Como Thoreau,
Apenas basta.
Que pensas deste sonho, tu?
Vai lá descansar,
Amanhã cantar-te-ei
Outros sonhos.

06 Jun. 09

Cinco

“A velha cidade cheia de vida.
Mas, que aconteceu à humanidade?
O aquecimento do globo
Fez nascer uma planta verde que não morre.
Cresce rápido e quando se corta
Sai uma seiva verde vivo que logo seca,
Primeiro esponjosa depois borracha
Depois dura como madeira e depois como
Aço.
Uma planta-árvore como aço,
Viva e tentacular.”

Os teus sonhos são
De verde rude, sabes amor?
Os teus sonhos são
De corpos de gente
Em relações solares
Com ervas
E futuros pensados
Em inquietações
E alucinações.
Mas sempre de verde rude, amor.
No fim o verde ganha sempre,
Também parece que foi assim
Que começou…

Fev./Nov. 09

(Já colocado por partes. Tem partes novas. Para um novo entendimento do todo. Ver o que dá. Work In Progress, gosto desta expressão...)

Blues de Devaneio

2009-11-13T06:50:00.000-08:00

Ou Blues
Ou Depressão
Ou ataque de Tristeza
Ou Amargura
Desespero e
Falta de Esperança
Ou Melancolia
Afro
América
Grito contra a Escravidão
Ou Chicago
Ou Electricidade
Ou Muddy
Ou mesmo Chelas vista
De cima
Junto aos pés do anjo
Ou o Amor
Ou os seios rasgados
A tanto sol
Ou os mesmos Blues
Sangrados
Suados e enegrecidos
Á mão de semearNov. 09

Samba de um céu

2009-11-13T06:49:00.000-08:00

É tão bonito este céu
É o mesmo céu de Amália
E de Camões
Tão bonito o céu
O céu de todos os que
Olham para cima
Os rostos, os pescoços, as rugas
Os sorrisos-malandro e os das crianças
As mulheres lindas oliveiras
Um vento tão doce
Uma chuva leve
E de perfume-terra
Quero este céu
Suave manto
Quero que o meu tecto
Seja o mesmo
De todos os outros
Os que olham o céu
Como quem olha para si
E para Deus.
Nov. 09

Uma pá de enterrar ferrugenta

2009-11-13T06:48:00.000-08:00

Eu tinha sonhos
Enterrei-os ontem
Com uma pá
Ferrugenta e
Que me fere as mãos
De lágrimas
Secas e débeis
Enterrei-os
De madrugada
Num descampado
Do fim do bairro
Num descampado
De ervas sujas e daninhas
Abri uma cova breve
E enterrei-os
Tapei a cova
E feri as mãos
Na pá ferrugenta
De enterrar coisas
Que já não servem.
Nov. 09

Amadeu Baptista – Os selos da Lituânia

2009-11-04T08:23:00.000-08:00

Este livro de Amadeu Baptista, Os Selos da Lituânia, chegou ás minhas mãos de pois de uma procura e pesquisa algo demorada. Queria ler mais um livro do poeta, depois de me entusiasmar com O Bosque Cintilante. Escolhi, escolhi e vim parar a este belo livro, editado pela &ETC, com capa de Inês Ramos, do Blogue Porosidade Etérea.
Conhecia alguns poemas de Amadeu das vadiagens pela Internet. Confesso que demorou a entrar na mente a sua poesia de avalanche solta. O que me chamou à atenção foi o facto de ganhar muitos prémios, o que é uma excelente publicidade. Procurei livros, mas não os encontrei. Num dos passatempos de poesia do Porosidade Etérea, ganhei o Bosque por ser um dos mais rápidos a mandar um poema acerca de música. Este livro de Amadeu, tinha ganho o prémio literário Sebastião da Gama, em 2007. Li-o numa noite. Voltei a lê-lo e a relê-lo. Uma descoberta: a poesia de Amadeu é isto, gosto, foi o que pensei.
Lancei-me na procura do livro perfeito, soube que fazia poemas longos e eu aprecio poemas longos, principalmente longuíssimos como um solo de Dexter Gordon depois de velho. No Blogue de José Mário Silva, Bibliotecário de Babel, vinha o primeiro poema do livro: Os Selos…, transcrito. Convido todos a lerem este poema, num post de 20 de Fevereiro de 2009.
Na Poesia Incompleta, cortesia de Changuito, lá estava o livro, o último.
Ler este livro, foi um imenso prazer e apesar das suas 76 páginas, achei-o demasiado pequeno, soube-me a pouco. Uma leitura rápida, viva, ritmada, sem paragens. Como gostava de escrever um livro assim. Torrencialmente, lega-nos memórias e impressões doutros tempos. A ler, se encontrarem algum exemplar por aí.
Muito há a descobrir, neste poeta que teima em fazer boa poesia. Não escreve prosa. Num país de poetas, todos escrevem, mas não se vende poesia. A poesia vive dos amigos e conhecidos. Como diz um amigo, de poucas leituras, se editasses um livro de culinária, eu comprava-to porque sou teu amigo, mas seria mais um livro na minha estante. Sincero. Não finge, este meu amigo. Há poucos leitores de poesia e principalmente dos que o sabem ser. Também há poucos autores de excepção e muitos, muitos que o não são. É mesmo assim. A culpa não é do governo. Por isto tudo aprecio poetas “teimosos” e brilhantes como Amadeu Baptista. Mera opinião, eu sei… Sou apenas mais um que na Blogosfera dá opiniões. Afinal, quem sou eu para dizer o que presta e o que não presta? Onde estudei? Digo eu, por aí.

Out. 09

Hérnia de vida

2009-10-29T03:37:00.000-07:00

Hérnia de nascer
Quedas de passos
Choros e lamurias de querer
Corridas de vento
Espuma de fantasia
Escolas de madeira e janela
Menina tão bela
Beijo de furacão
Calças de ganga e riso
Sexo de rompante
Mulher de sentimento
Filhos e corridas e contas
Articulações de tempestade
Festas de vinho e noite
Cancro de demónio
Branco de doença
Sala de solidão nocturna
Velho de jardim
Chuva de gelo
Pedra de memória por cima
Uma fotografia na moldura
Esquecimento dos tempos
Out. 09

Cala-te, poesia

2009-10-27T07:08:00.000-07:00

Cala-te poesia
Fende a morte
O corvo e o corpo
De mulher e da raposa
Que fala.
Deixa respirar os olhos
Da debulhadora
Da gaivota portuguesa
E do copo de tristeza
Servido com céu.
Cala-te, poesia
Cala-te, poesia e liberta
O sangue virgem e só,
De sorriso e lamento.
Out. 09

Pescadores

2009-10-27T07:06:00.000-07:00

Tantos caminhos para tão pouca vida.
Tantos finais para tão poucos começos.
Dizem que é ao contrário,
Tudo termina no mesmo fim.
Tantas ideias para tão poucas
Concordâncias.
Tantos deuses para serem esquecidos,
Tantas mulheres e um só choro.
Na mesma areia e no mesmo mar
De milénios.
Ulisses não quis este mar nem estas sereias,
Morreria nele a lenda e o seu corpo.
Tanta areia não cala tanta lágrima.
Tanto mar, tanto mar, como diz
A poetisa.
Tanta ruga tão poucos olhos
Submersos na saudade e nos rostos
Talhados a vento.
Out. 09

Talvez um fado

2009-10-27T07:05:00.000-07:00

Fado de tremer lamentos
Rostos que habitam cinzentos
Janelas fechadas a abrir monumentos
Os da fé e outros relentos
Não é fácil os entendimentos
Não é fácil a vida e os seus momentos
Eu e todos os desentendimentos
Ela e o choro dos seus sentimentos
Amo a cidade e os seus rebentos
Fado
Apenas um fado.
Out. 09

Mulher no fogo dos dias

2009-10-23T07:06:00.000-07:00

Tão bela quanto assustadora olhos de beleza de mulher histórica grega mito de deusa mãe apenas mulher.
Tão ciente da sua química quanto perspicaz e acutilante no olhar dos olhos para dentro do coração bem perto da alma nas profundezas da selva interior de cada homem incauto como todos presa indefesa.
Mulher alta o suficiente para olhar o mundo e ver o ser e sentir o vento dos vales verdes e viver com o fogo dos dias.
Mulher sorriso mulher rosto mulher de garra empírica águia que não falha fera dos ciclópicos cumes.
Tão só na sua perfeição Eva eterna mãe de todos os Abel e de todos os Caim.
Mãe Éden sol e árvore crime e castigo.
A tua sombra não nos tapa a memória.

Out. 09

O fim das Edições Quasi (mera e sincera opinião)

2009-10-22T05:26:00.000-07:00

Tenho algo a dizer acerca do fim anunciado da Quasi Edições (li no Twitter, no Bibliotecário de Babel e no site do Público): Lamento. Lamento profundamente. Este projecto foi iniciado em 99 por Valter Hugo Mãe e Jorge Reis-Sá, como se sabe. Mais tarde Valter Hugo Mãe sai para se dedicar a outros projectos.
Aprecio imenso os livros desta editora. Começou quase marginal e independente. Começaram a aparecer livros de Daniel Faria (fabuloso, fabuloso), do próprio Valter Hugo Mãe, que aliás só conheço a poesia, nomeadamente destaco o seu pequeno-grande livro: Útero, José Luis Peixoto, a quem também só li a poesia, e aqui sinto que estou a perder muito, mas leio o que quero, Daniel Maia-Pinto Rodrigues, o seu excelente Dióspiro, recolha de poemas de77 a 2007, Ramos Rosa (um pelo menos), José Régio, duas boas colectâneas dos nossos poetas que se revelaram nos anos 80 e 90, muitos deles dos melhores escritores e poetas de agora, uma reunida por Valter Hugo Mãe e a outra por Jorge Reis-Sá, o Albas, recolha de textos e poemas do malogrado Sebastião Alba e muito, muito mais, poetas brasileiros interessantíssimos; da chancela Atelier de Produção Editorial, destaco um livro fascinante de poesia de Sara F. Costa, com o título de: Uma Devastação Inteligente, frase tirada de poema de Herberto Hélder (mas que livro fascinante), um livro que me enviaram como exemplo de como ficaria o meu: Histórias do Deserto, Arca do Anjo, de um poeta chamado Daniel Aladiah, bem conhecido no mundo dos blogues, poesia interessante embora numa linha que não me identifico, e mais recentemente uma autêntica revelação, o livro: Buraco Branco, o tal livro negro com um buraco no meio, do poeta, chamo-lhe com á vontade poeta, Luis Carvalho (excelente, excelente livro, poemas e objecto de design, obra de arte…) E muito, muito mais, apenas escrevo sobre a minha experiência pessoal.
Identifico-me com os livros da Quasi. Fez-me em Maio de 2007, mandar um poema para lá. Respondeu Jorge Ramos, criando uma linha de comunicação nunca quebrada, em que pude satisfazer as minhas dúvidas acerca da aventura de editar um livro. Mandei mais poemas e depois um original. A resposta achei que era um não e mandei para outras editoras. Soube mais tarde que a resposta era um talvez. Duas editoras responderam e duas mandaram contrato para assinar, escolhi a Corpos depois de conversas com Ex-Ricardo de quem tenho a mais elevada consideração. Assim lá saiu o meu 1º livro, Tijolos de Verde Rude, título que dei ao meu blogue. Este é um título poético e metafórico baseado no bairro onde vivi alguns anos, os Olivais, em Lisboa.
Inscrevo-me no Luso Poemas, donde tenho conhecido pessoas fascinantes, lançamentos e um autêntico feed-back que me alimenta o monstro que se contorce no meu interior, escrever escrever escrever... World Art Friends, site da Corpos Editora, também uma experiência motivadora. Danço entre os dois e o meu blogue, e o tempo não me permite mais.
O amigo Ramos sempre atento e disponível. Mando-lhe novo original e aceita-se avançar. Fiquei um pouco desiludido com o livro da Corpos, caro e mal colado. Como o disse a Ex-Ricardo. E a distribuição é quase nula. A Corpos não consegue mais. O Atelier de Produção Editorial, prometia mais, pertencia ao grupo, chamemos assim, da Quasi. Onde estava os livros da Quasi, poderia estar um do Atelier. Mas a Quasi já tinha problemas e eu não o sabia.
As coisas com o lançamento foram perras, demorei um ano a pagar a edição, ainda devo uma parte ao banco e tenho em casa meia centena de livros ainda, houve atrasos enormes, vazios de comunicação, e começo a andar por mim próprio, passei a ser eu a levar os livros a algumas livrarias e a fazer alguns contactos, foi assim que conheci Luis Carvalho, o Changuito da Poesia Incompleta, etc. Claro que desde cedo me apercebi que há aqui uma vertente de ingenuidade do autor e savoir-faire da parte de quem edita, mas chamo-lhe: risco e experiência. Nunca tive, nem tenho a ilusão de que é fácil. Não o é. Envolve aposta, risco e queda após queda.
Até à noticia (por volta da meia noite, como gosto desta expressão, de 19 para 20 deste mês, nesta samana): Quasi abre falência. Uma esperança: em principio o Atelier continua, soube depois de “interrogar” Ramos. Fim dum ciclo, seja lá o que isso for.
Eu cá estou, não me levando muito ou nada em conta, mais do que autor, sou um leitor entusiasmado de Poesia, da grande e única. Queria fazer um bom livro de poesia, um só, basta-me. Este é o meu sonho. Tenho escrito dezenas de contos, centenas de poemas, um romance emperrado na página cem, pensamentos e coisas diversas… Não me parece que vá desistir de escrever. Editar será outra coisa, outro passo, desta vez muito mais cuidado, com mais medo. É uma loucura editar um livro para um pobre desconhecido. Valerá a pena?
Lamento o fecho da Quasi. Espero que volte. Nunca se sabe. Espero que o Atelier de Produção Editorial viva e seja uma marca de edição forte. Espero e desejo que o Sr. Ramos ultrapasse estes momentos negros. As maiores felicidades para ele.
Por cá andarei a escrever as minhas estórias do Deserto dos dias, enquanto me deixarem e houver um leitor que seja. Tenho a plena consciência das minhas inpotencialidades, verdadeiramente tranquilo. Na verdade, para mim, isto de escrever ainda é brincadeira e fun fun fun, quando deixar de o ser, depois direi alguma coisa com as minhas dissertações, direi ou escreverei…
Sempre um amigo, nunca um opositor ou adversário. A poesia como competição não me interessa mesmo nada. Só quero evoluir, crescer e dou o lugar do ganhador de qualquer coisa a quem o deseje e queira. Nunca estarei sempre presente, tirarei licenças sabáticas, as que achar necessárias, é preciso pensar e tempo para o fazer, a rapidez destas eras matam a meditação e muitas das vezes a razoabilidade e a maturação. Poesia veloz só Kerouac, nem mesmo Ginsberg ou Bukowski, ou outros bardos selvagens e debaixo do efeito de venenos que o destruíram. Outros tempos. Acredito que é necessário algum tempo e pensamento para se produzir boa poesia. O silêncio é amigo e ajudador. O mundo virtual é célere e intenso, tem as suas vantagens mas também assassina certa espontaneidade que vem do sangue e da pele, do homem e das suas entranhas, algo único por pessoa. Prezo isso.

Aos amigos, dias felizes,
Carlos Teixeira Luis.

21 Outubro 2009

Pó das coisas

2009-10-01T09:58:00.000-07:00

O pó das coisas pousado e um ombro
desnudado que luz e a tua
sombra me adormece.

Passos os teus e o teu peso
sobre os meus quadris
repousada feliz e um sorriso.

Pó sobre os livros descansados
do tempo e dos tempos já relidos
com orelhas e nódoas de memória.

Trago-te um café quente o nosso
repouso de ideias flutuantes,
as que restam.
Set. 09

Puros – 2

2009-09-22T07:15:00.000-07:00

Falas de amor como se
Fosse uma laranja que
Se pudesse colher e levar
Logo à boca, puto dos confins.
Falas de subúrbio como
Quem ama a periferia
De árvores e estátuas vivas,
Cães e coxas de mulher.
Falas de corrente na língua,
De ferro nos pés e vontade
De pardal que floreia
Bailados de algum vento.
Set. 09

Buraco Branco – Luis Carvalho

2009-09-18T18:00:00.001-07:00

O livro tem um buraco. Um buraco branco, mesmo no meio. A capa é negra. O buraco, branco. A poesia essa, é ritmada, segura, sexualizada quanto baste, com humor, fresca, acelerada, deslumbrada, imagino blues e canções ao piano com esta lírica que não se gasta. Fascinou-me este livro. É com entusiasmo que falo nele. Realço o último poema: que têm o título do livro. Mas escolhi um adequado à minha obsessão do verde citadino. Cito-o com a permissão do autor. Chama-se: admiro as árvores.

“admiro as árvores
na sua paz
secular
descansada
mudando sabiamente
na mesma hora
sempre
sem que isso importe

admiro as árvores
sábias talvez
por interiormente saberem
que ao verde voltam
sempre
o verde
esse ansioso
humano alimento

admiro as árvores
por não serem
ansiosas
serem árvores
por isso as admiro
ainda mais

admiro as árvores
recortadas na noite
combinadas
no negro
brilhante
mágico fusco azul
fundindo nele
natural
divinalmente

admiro as árvores
pela sua longevidade
olhos de tanta
geração
abertas ao vento
saborosa invasão
que promove a canção

será que quando nascemos
trazemos
à alma
outra associada?
seria bom
saboroso
tantos braços
abraçados

admiro as árvores
posso ser uma?”

O autor estreou-se com este belo livro. A vida é um buraco, diz. Não contesto. Leiam para vossa conclusão. Acho este livro ma bela peça de design cultural, pelas ilustrações, pela idéia original, e pela sua Poesia. E um livro, que se faz com ele, lê-se. Partilha-se. Troca-se. Perde-se. Esquece-se ou não. Fica sempre qualquer pedaço em nós.

19 Set. 09

Poemas de Herman Melville

2009-09-18T09:19:00.000-07:00

O homem de Moby Dick, tem poemas.

Herman Melville, tem poemas.

“Ye elms that wave...”

Poemas acerca do mar.

“While billows endless round the beaches die.”

Acerca de tempestades.

“Trough storms you reach them and from storms are free.”

Marinheiros.

“Sailor! Who dost thy vigil keep-…”

Poemas acerca de batalhas.

“But marched, and felt – vitorious!”

Traz prenúncios.

“The meteor of the war.”

Apreensões.

“The tempest bursiting from yhe waste of Time…”

Fala do homem e da coragem.

“Nothing can life the heart of man
Like manhood in a fellow-man.”

Às vezes, esta poesia leva ao naufrágio.

“And the billow, reckless, rover...”

Poesia não vencida, apenas inquieta.

“And storms are formed behind the storm we feel…”

18 Set. 09

(Foto da capa de edição recente da Relógio D´Agua.)

Com a cortesia e arte de Susana Venneno

2009-09-16T03:01:00.000-07:00

Gosto de todas as fotocomposições. Agora inclino-me mais para a quinta. A expressividade das senhoras russas espanta-me. Aquela fotografia é forte. Não mereço estar naquela moldura.

Nova fotocomposição do título

2009-09-14T07:16:00.000-07:00

Embora ande às voltas com o título e a descrição, que queria manter, exponho com muito prazer, esta sugestão amistosa de um pedido que fiz no Facebook, para imagens que se enquadrasem na "mensagem" dos Tijolos de Verde Rude. Susana Venneno, mandou 6 sugestões. Vou expô-las aqui, para que possam ser apreciadas. Obrigado, Susana Venneno.

Poema editado no Blogue: Porosidade Etérea, a propósito do passatempo: Labirinto

2009-09-10T06:25:00.000-07:00

A quem?
--
A quem?
Ao amor de quem?
Aos céus, apenas atmosfera?
Aos deuses, imaginados ou apenas fantasiados?
Aos homens e mulheres, apenas?
Aos cães, sós, de cada cidade com ruelas sujas?
Ao ódio, amor disfarçado?
Ao lobo na pele do animal que sucumbe?
Ao corpo nu e frio estendido no mármore?
Ao velho, mudo perante uma parede que não lhe responde?
Ao engano?
Ao fraudulento desengano?
Ao nu abandono da mulher triste?
Ao choro da criança abandonada na escola fria?
Ao labirinto assírio da existência?
A quem interessa o poema?
A quem aquece a fogueira branca de palavras?
A quem me ouve?
A que silêncio grito, para nada?

09 Jan. 09

Este poema teve pequena transformação, como sucede com muitos e já publicado no Blogue. Penso que ficará por aqui, estou satisfeito com ele, transmite o que pretendo. Aconselho a visionarem com tempo os outros poemas que envergonham o meu, no Blogue Porosidade Etérea, que cada vez gosto mais.

a pele dos pés

2009-09-09T18:22:00.000-07:00

quero corroer o império
com a minha leveza

estragar o pilar e o lacre
da nobreza

não a minha
quero lixar o chão

do brilho do esplendor
polido

com a pele dos meus pés
nus que caminham.

2009-09-08T06:49:00.000-07:00

esta concha marcará o sitio onde nos amamos... onde nos dissolvemos no tempo e neste mar...